@DANNI 13 wrote:Salut
Je n'irai pas passer les vacances chez Louis 44!!!
::arf/
Non, on a que... allez 6 mois de l'année comme ça... le reste du temps, on est béni par le soleil. Par chez nous, c'est presque la Provence (j'suis pas marseillais, moi parfois, j'me demande
), les sauterelles chantent dans l'azur, le canal charrie ses eaux vertes et les saules pleureurs y trempent leur longue chevelure, les pierres resplendissent sous les rayons dorés.
L'hiver en forêt du Gâvre, les chanterelles se dorent au soleil parmi les feuilles givrées. Au loin, les coups de fusils et les aboiements des chiens de chasse à courre font trembler les bolets nègres impassibles. L'automne, les cèpes s'alignent au flanc des fossés, et sur les collines. Dans les champs, auprès des bouses, des tapis de rosés des près et de bolets rouges attendent l'habitué mais se cachent au citadin en vadrouille. Les vaches meuglent en rougissant l'horizon de leur toison fauve. Les moutons broutent paisibles des allées entre des pommiers rois, dans le Triangle d'Or du cidre, qui coule et se boit comme de l'eau de source. A toute saison, la station d'eau potable de Campbon envoie dans les robinets une eau Cristalline très surveillée, la plus pure du département. Tout autour, les habitants qui n'ont pas la chance de l'avoir au robinet l'achètent en bouteilles.
L'été, le soleil bénit urbi et orbis les flèches effilées, les bois assombris de pins, les vacanciers qui atteignent nos campagnes tout d'un coup envahies. Sur les chemins caillouteux, mon vélo roule et la lumière jaillit des flaques jusque dans les rayons... L'été il fait beau ici, et ce jusqu'à fin septembre, lorsque les vents venus de l'Est lointain chassent les éternelles brises de sud-ouest. Au couchant, la lumière rose s'enfonce jusqu'au fond des hangars, aidant le pinceau qui atteint la dernière des fermes de fer, se pose comme un flamant sur les tôles, illumine les champs d'un amour tendre. Soleil rare l'hiver, mais qui aime bien et qui châtie bien l'été. Sur cette terre sacrée où menhirs disputent les buttes aux chapelles, contreforts arrachés à une Bretagne désirée par l'idiotie administrative lointaine, le soleil est Réunificateur de maisons aux soubassements de granits séparés par une visible - et inutile - frontière.
Par-dessus le rideau de fer des Pays de la Foire jaillit le soleil pour nous unir à la Bretagne...
